Что ни пытаюсь написать - получается, что я жалуюсь на жизнь. А жизнь-то моя не плоха, нет.
Просто я, ёлки-палки, устала. А поскольку я, как известно, большой спец по части придумать себе лишних проблем, у меня начинаются приступы паранойи по поводу того, кто как на меня посмотрел и что и каким тоном при этом сказал. Плюс чёртова уйма незаконченных дел - и тех, что закончить крайне необходимо, и тех, что закончить просто хочется. Плюс авитаминоз и эмоциональная нестабильность. Плюс приступы неконтролируемой ревности - прилежно ревную всех ко всем, начиная с моей книги к родичам, без спросу её листающим. Плюс резкий дефицит времени...
Но я не жалуюсь. По крайней мере, я неплохо сплю и вижу хорошие сны, на улице почти тепло, я нашла очередного кандидата в любимые писатели и, как ни странно, успеваю делать домашние задания по языкам. Ну, почти...