Как странно. Струи дождя бегут по стеклу – как время по циферблату. Дождливый, холодный, серый день. В такие дни болят все старые раны. Даже те, которые уже позабыты, которые не существуют даже в твоей памяти. Но дождь помнит. Он помнит всё. И он умело выворачивает твою душу наизнанку с хладнокровием и изощрённостью опытного палача. Хочется плакать. Но ты не плачешь, пытаясь доказать, что ты сильнее. Не правда. Сильнее он, потому что ему всё равно. А тебе нет. Я не смеюсь над своим мучителем – он не смешон. Иногда он даже прекрасен… Я не кричу – мне плохо, но я не желаю доставить ему эту радость. Он знает, что сильнее, но пусть хоть не сможет быть в этом уверен. Я не плачу - я молча гляжу в лицо вечности. Не страшно. Не смешно. Никаких чувств больше нет. Он делает своё дело, я – своё. Моё дело – терпеть. И ждать. Ведь рано или поздно всё закончится…
Старая запись из какого-то левого файла. Когда я нашла её на прошлой неделе, я не могла поверить, что это написала я. Но пришлось. Потому что больше некому...