Совсем маленькое, бессюжетное, услышанное в музыке
Волна набегает на берег, шелестя и шипя, игривым щенком тыкается мокрым носом в носки сапог и убегает, чтобы несколько секунд спустя вернуться вновь.
Орменель вспоминает.
Лучи закатного солнца запутались в волосах, так что кажется, будто на голове у лорда Маэдроса пылает костёр. Хотя так и не скажешь, что лорд – сидит себе на крепостной стене, болтая босыми ногами над пропастью, щурится да жуёт травинку.
Не просто так сидит, конечно. Музыку слушает.
А под стеной, в укромном уголке слегка сумрачный темноволосый арфист задумчиво перебирает струны – шелестит колосьями, клонящимися на ветру, дрожит плотным, живым, густым каким-то золотым светом, пробивающимся сквозь листья, нежно-розовые отсветы бросает на тонкие белые каменные арки, увитые лозами.
Мир и покой; и память о доме, не тронутая тенью и горечью, оживает ненадолго в сердцах изгнанников.
В криках чаек, в шуме прибоя, в тёплых лучах вечернего солнца чудится ему отзвук той полузабытой мелодии, тихий перезвон струн – песнью не памяти, но надежды.