Небо низкое.
Как потолок каземата.
Туман и сырость,
Запах моря.
Тёмный гранит,
Скользкий, холодный.
Север.
А я шепчу
И всё повторяю,
Словно молитву:
"Гранада. Моя Гранада.
Злое солнце,
Аромат апельсинов,
Горячий воздух,
Сухой и пряный,
Кипарисы Альгамбры,
Жёлтые камни,
Раскалённые,
И земля цвета крови.
Гранада. Гранада. Гранада..."